junk room et fourre tout



Vendredi, 9 h00 du mat, je rentre un euro en poche chez ma vendeuse de journaux. Je me saisis du « parisien » m’approche de la caisse et là, une jolie femme m’encaisse. Je la connais celle qui me soutire 90 centimes d’euro par jour en contre parti de mon quotidien mais aujourd’hui elle est différente. D’ailleurs, comme hier son mari de gendarme en retraite n’est pas présent. J’entre « toussotant »  faire mon achat avec comme seule puissance »térostétonique », une angine et un teint cadavérique. Je ne sais pas pourquoi mais elle me parle, me sourit voir même me tient la botte. Si j’avais eu une seule envie de la séduire, ce n’est pas aujourd’hui que j’aurais pu lui faire le coup du « charme total ». Mais bon, la journée commence par un étonnement, entre nous, y a pire comme début.

Sur le chemin, au volant de son bolide,  je rencontre un homme de 81 ans qui par gentillesse ou envie de causer voulait bien m’amener un peu plus loin. Je n’ai pas regretté d’avoir refusé son « invitation mécanique », car en écoutant la maltraitance que ce monsieur appliquait à effectuer aux « cinq chevaux » fiscaux de son véhicule, j’aurai eu honte d’avoir en possession  dans mon portefeuille, une carte de « militant SPA » et de participer pour quelques centaines de mètres à un génocide « mécano-animal ». N’écoutant que mon courage, je l’ai laissé partir seul se confronter aux autres machines d’acier du centre ville. Je suis sûr qu’il est maitre de son armure, non pas parce qu’il a été dans sa jeunesse un pilote émérite, mais le fait qu’il ne voit pas à plus de dix mètres de son capot . Les anciens sont à la conduite ce que la Lune est à la Terre, à savoir « un autre monde ».  Papi où Mamie sont plutôt dans le registre, je fais cirer la première au démarrage,  j’oublie d’embrayer pour la seconde (merci l’embrayage) et je ne parle pas de la troisième, massacrée probablement sur l’autel de la puissance (« ben y’ a une troisième ? »,  je passe direct en cinquième pour économiser de l’essence comme « auto-moto me le suggère).  Ca fait deux années qu’ « auto-moto » nous bassine tout les dimanches, que c’est « pour la Terre « parait il  et ces conneries d’émission de CO2 qui me taraude la tronche dès que je colle la clef dans le démarreur. Pour ma part, je me fous du réchauffement de la planète, mais me faire réchauffer en tant que passager, à 30 kilomètres-heures, sur un « périf »d’une ville de campagne ça….  ça me refroidit. Merde, James Dean s’est fracasser en Porche 550 spyder. J’aurais les boules de m’emplâtrer en « super5″ de chez Renault, au tournant de la BNP du coin, avec comme compagnon de jeu, un  expert en myopie.

Passé le temps de l’effroi rétroactif d’une vie se finissant dans une « casse » promise par le conducteur de la « R5″, je continue ma route vers ce qui parait être, un avre de plaisance. Sauf que, la violence ne se situe plus au niveau de la puissance d’un moteur émargent à « 16 valves » mais qu’une seule « valve » non satisfaite peut engorger le moteur complétement. Socialement intégré, au Q.I sans prétention mais cherchant à développer cette bête insondable, je rentre chez « l’autochtone ». J’y suis reçu comme un étranger. Pas de soucis, je suis un étranger. Etranger aux rites, étranger à la culture régionaliste, étranger même aux mots, étranger à la forfaiture idéologiste du sud-ouest, étranger à l’ouverture qu’ils n’écoutent jamais. Je suis un véritable étranger. Ca s’est fait. Je pige rapidement que pour être, il ne suffit pas d’avoir été.  Grosso merdo, une bonne branlée idéologique fonctionne ici très bien. Tout ça pour un café !

Même pas peur, je poursuit mon chemin. Je n’ai même pas fait 200 mètres que j’arrive à un autre bistrot.  Je m’y installe, pensant  que l’accueil va y être plus chaleureux. Sauf que le radiateur même en plein été reste la meilleure des ressources, c’est pour dire !

Néanmoins, c’est peut être pour toutes ses raisons, que moi l’étranger, j’aime aussi cette région et que les « bourrus » qui l’a compose auront toujours une part de sympathie à mes yeux.


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